Gab

 

 

 

Billy The Kid

 

 

 

 

Dans la nuit qui tombe

Telle est sa vie

Trajectoire d’une balle

D’un père disparu

D’une mère qui meurt

Orphelin de l’amour.

 

A quinze ans dans le tourbillon des plaines

La guerre des ranchs dans le Comté de Lincoln

Une bande de gamins qui se révoltent

Des riches qui étouffent les petits

Combat éternel de l’injustice.

 

Billy The Kid, sale gamin

Avec une drôle de tête

Les dents en avant

Toujours poli, un peu timide

Les femmes l’aiment bien

Adulte à quinze ans, mort à vingt et un

Écoutez le chant de Billy.

 

 

 

 

 

 

Dans ce mystère de vie

J’avance, orphelin

Personne ne m’a appris à me taire

Rebelle à quinze ans, j’ai tué jusqu’à vingt

Ma vie finie, sur ce perron de porte.

 

J’ai connu la luxuriance des fleurs

De ta fleur.

 

 

Plus jamais ces parfums

La rosée du matin

La fraicheur du soir

Ton amour sur tes lèvres

L’odeur de ton corps.

 

Pat Garret sur mon chemin

Toujours un Pat dans l’ombre

Dans la solitude de la nuit il me guette.

 

Plus jamais je ne te tiendrai dans mes bras

Destin fragile

Souci d’amour.

 

Jeune, je rêvais de justice

Mais la rébellion a son prix.

 

C’est dans le sable et la terre

Qu’on se découvre

Goût amer d’une vie

Qui s’en va dans tous les sens.

 

 

Il aurait pu devenir un ami

Mais il a choisi la coupe de l’ombre

Les Pat sont toujours victime de leur vie

Leur lâcheté, leur goût du pouvoir

Celui qui corrompt et qui se laisse corrompre.

 

 

Plus jamais je n’embrasserai tes lèvres

Tu sais ce soir là comme je t’aimais

Les portes du paradis

Personne n’a retenu ton nom

Mais d’invisible, tu ne l’es pas pour moi

Ton absence.

 

Des larmes et des larmes dans le désert

Billy est mort sur le perron

Voyant une ombre

Ses derniers mots

- Quien es ?

Et le coup est parti.

 

 

 

 

 

 

 

La mort est toujours là qui détruit les passions

Nous nous aimions sans raisons

Rendez-vous de deux âmes

Jeux de miroir.

 

Bien loin nous nous cherchions

Dans le sable les frôlements du premier soir

Quand tu te pâmais, quand tu deviens charmeuse,

Plus jamais je ne saurais si tu es heureuse

Si tu as aimé cette caresse sur ton cou

Les larmes remplacent la joie et les rires.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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© juillet 2010

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Bonnie and Clyde

 

 

 

 

  

 

Du versant de la montagne,

Se dessine l’entrée sombre de la grotte.

Bonnie m’y entraine dans un léger bruissement,

Frôlements, caresses empreintes de douceurs,

Rêve éveillé, effraction du gang Barrow !

 

 

L’obscurité se dissipe devant nous,

Laissant entrevoir la moiteur de la matrice charnelle.

« Je suis Clyde, j’ai une petite amie,

Elle est belle, son prénom c’est Bonnie.

Nous formons le gang Barrow ! » 

 

 

Le gardien des lieux, le cerbère campe,

Mais nous laisse suivre notre chemin.

« Ah, ces vigiles et gardiens de banque,

Nous en avons bien maté plus d’un.

Je suis Bonnie Parker, l’amie de Clyde Barrow ! » 

 

 

Dans la chaleur moite de son corps,

Je me glisse doucement, et je suis surpris

Par une sensation de douceur qui m’envahit.

 

La déesse de la montagne au gardien :

« Tu les laisseras entrer, ce sont des caractères forts,

 Ils portent sur eux les stigmates de leurs peurs.

Survivre dans un monde qui n’est pas le leur

Est bien difficile pour ceux qui ont connu ces malheurs,

Qui d’une Mère maltraitante

Qui d’une Mère inexistante.

De cette gestation malveillante,

Naissent ces blessures et rancœurs. »

 

 

Le chant des aliénés de la souffrance,

Mâtiné de cris et d'absences,

L’affrontement  des personnalités égotiques,

Forces magistrales

D'un torrent qui dévale,

en combat épique,

D’un devoir qu’ils écrivent de leurs larmes, de leurs effusions.

Nés pour se battre, nés pour s’aimer.

Tant d'émotions...

 

 

Bonnie s’accapare Clyde

Désir de posséder, peur d’être trompée,

« Ah le Pouvoir au bout du révolver, plutôt que dans ta queue ! » 

 

 

Clyde ne supporte cette emprise maquerelle

Cette loi qui ne s’applique qu’à lui, pas à elle,

« Petite putasse, pour qui l’autre n’est qu’une menace ! » 

 

 

 

Une étendue d’eau sur un creux

Clyde s’approche

Douce vision d’une déesse

Visage diaphane

Corps éthéré

Lumière d’un autre monde

Onde légère

Elle s’approche, présente au petit peuple,

Et lui transmet cette guérison tant attendue

Tant de douceur dans un si petit cœur

La déesse de la montagne connait tous ses pleurs.

Elle l'enchante.

 

 

 

 

 

S’approchant du cœur de la grotte,

Mon cœur s’emballe, atteignant l’instant de bonheur.

 

 

 

 

Un peu de réconfort pour Clyde

Bonnie lui prends sa main

Elle râle… elle le griffe

Dans la tempête qui les attend le soir

Sur le bord d’une route

L’issue d’une vie qui de fatale

Se termine en rodéo.

Violence, tendresse, colère

Et amour pour ces héros

Que nous sommes.

 

 

 

 

 

 

 

 

  "Nés pour se battre, nés pour s'aimer."

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  © 20 Mai 2010

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                                                                                                                          par Laurence












Tantôt gluant et morne, sec comme l'enfer, tantôt dans la grâce et l'amour, doux comme le paradis, notre petit manège karmique ne s'arrête jamais de rouler.

Que l'existence soit gratuite, elle demande pourtant un prix à payer dans l'incertitude de notre mort. C'est ainsi que l'on trouve l'énergie permanente de faire monter et descendre nos petits chevaux de bois.

Ne pensez surtout pas qu'il y en a de plus rapides que d'autres. Nous sommes tous attachés par nos croyances à l'allure qu'il convient pourtant certains se sentent si lourds qu'ils pensent ne jamais pouvoir décoller et tandis que d'autres plus légers sont déjà sacrément décollés.

Ne vous y trompez pas, chaque ensemble charrie la même poussette  comme les nuages les gouttes d'eau. Et si dans les vagues à l'âme, les marées semblent disperser au coin du monde, nous faisons partie du même océan.

Et au lieu d'être décontenancés, accablés, acculés, atrophiés par l'existant, il faut l'aimer en surabondance et le poser délicatement sur la figure sensible de l'être qui ose plonger dans la mer.

Notre vie est une allégorie sans fin que nous rythmons, nourrissons à notre gré.

A ce point, j'entrevois certains qui ferment la parenthèse comme si avant le début et après la fin, il n'y a avait plus rien. Ceux-là même sont en prise à cette conscience anxieuse du destin qui rend la vie absurde. Ils pensent fort que le manège s'est arrêté alors qu'il tourne encore et toujours.

Par vocation, un exemple... Ni le religieux, ni le gourou, ni le serviteur de dieu ne sont aptes à  se mettre devant les choses et à se réjouir de ce qu'elles sont. Ils les éprouvent seulement dans  l'harmonie des valeurs.

Puis, il y a ceux qui mettent une majuscule après le point. Ceux-là même sont en prise à cette recherche poétique qui nait de l'optimisme vital d'une adhésion de l'homme au monde.  Il devient l'artiste de sa propre vie. Il tourne le manège dans tous les sens.

Son langage devient naturel et travaille instantanément  mieux et plus fort la jouissance des formes, l'amour des images et des sons pour une recherche d'harmonie universelle.

La loi karmique s'éveille en prose dans la recherche du vers symbolique.

L'art est un remède aux âmes en peine.  Il leur donne l'usage de la liberté.

Ce sont les âmes en rappel poétique !

Poétique de l'âme en charge de toute transformation, nourrissant sa force et son chant dans les chemins de son passé karmique qu'elle retrouve et  réinvente afin de donner une nouvelle impulsion à son immanence divine afin qu'elle reste toujours au mouvement de l'univers.

Je me souviens de ma petite sœur qui m'appelait Yaya. C'était mon véritable nom disait-elle.

Elle racontait souvent avec ses mots d'enfants des brides de souvenirs anciens.

Elle commençait toujours par dire :

"Quand j'étais grande, je…."

Voilà de ces états extrêmes qu'il est bon de se souvenir afin de se maintenir au-dessus de l'agitation des hommes qui n'ont pas compris que le parcourt ici-bas, n'ira pas plus haut que l'espace que l'on veut s'accorder.

Ces espaces prennent l'aspect et les dimensions qu'on veut bien leur octroyer.

Je fais donc faire maintenant une spéciale dédicace à l'un de ses aspects qui sous forme de guide m'a conduit ces jours derniers sur les traces de chemins perdus.



Le retraçage de ses autres demande du courage car il ramène  à des itinéraires plus ardus, plus abrupts mais qui inévitablement ouvre les portes qui restaient bloquées.

Alors me direz-vous, peut-être encore un jet d'illusion dans ces phrases que je vous donne en pâture ou peut-être aussi la liberté d'une âme en rappel qui croit en la coexistence d'espaces temps qui nous affranchissent du passé et de l'avenir..Et de toutes ces multitudes qui se pressent en nous et qui nous empêchent de nous envisager une fois pour toute dans une perspective universelle.



Un vague à l'âme chargé d'une longue histoire qui n'a pas fini de se dérouler en écume dans laquelle nous nous baignons.

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Mamablue,
mon âme en rappel

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The Catcher in the Rye

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Les rues des villes charrient de nombreuses vies de ci de là…

 

    Un être violenté, la tristesse dans son cœur, les poches

   vides    

 

Balayées au gré des courants sournois qui les précipitent…

 

    L’esprit vide, sans occupation, sans avenir.

 

Qui dans une impasse, qui dans les bras d’un marchand d’illusion.

 

    Femme éternelle, femme soumise

    Enfant perdu, enfant ballot

   Colère rentrée, pleur d’un soir

   De père vaincu

   Violence des uns, silences des autres

 

 

Des ministres surgissent couverts d’or

Un président en tranché Napolitain

Des députés en robes pourpres 

Castes des temps anciens

Seigneurs en terres conquises

Au service des puissants, le mépris du faible

Ils tendent la main, le sourire faux

Désir d’ivresse et de pouvoir

 

 

 

Je ressens de la colère

Encore dans cette vie

Rendre ce pouvoir

Libérer cet égrégore

L'attrape-coeur

 

 

 

 

  © 4 janvier 2010

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L'assassin de John Lennon, Mark David Chapman, avait sur lui un exemplaire du roman The catcher in the ryes avant de tuer l'ex-membre des Beatles. Les policiers qui arrêtèrent Chapman découvrirent une dédicace de Lennon, signée quelques heures plus tôt.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

J. D. Salinger est décédé le 28 janvier 2010. L'explication du titre est donnée dans ce chapitre où le personnage Holden parle du poème de Robert Burns Comin' Through the Rye. Il s'imagine dans un champ de seigle avec des milliers de petits "mômes", il est au bord d'une falaise et doit seulement les empêcher de tomber, s'ils ne regardent pas où ils vont, s'ils s'approchent trop près du bord. Il serait "l'attrapeur dans le champs de seigle". Il rêve de sauver les enfants et de leur rendre leur innocence.

 

 

 

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Elle était encore étrangère,

Je ne savais pas qu’elle était là pour moi

Je l’aimais sans le savoir

 

 

 

Il lui était facile d’écrire, de susciter des émotions

Elle se riait des règles, des périphrases, des répétitions

 

 

Ses mots se posent les uns près des autres

Ils se regardent timides dans la phrasée,

Se frôlent, rougissent pleins d’émois,

Suscitent des émotions, des larmes.

 

 

Facile d’écrire quand on a des jolies jambes

Les idées se balancent, guirlandes de mots,

Les gens se retournent sur elle, je le vois

Ses hanches décrivent la ronde des mots

Des pensées sur la route la rendent plus belle

Attirante, elle pose ses yeux couleur pastel

Sur un sujet et l’aborde d’une seule voix

C’est Noël, toutes les lumières de la ville

Pour un regard perdu d'Elle.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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