De saison... 

 

 

 

 

 

 

                                                                                                                                                                         

 

 

 

 

 

C’est au bout de la saison
Quand le froid s’installe
Dans ce vertige de Montagne
Suspendu au plus haut
Le souffle du vent sous nos capelines
Le soleil qui peine à nous réchauffer
C’est dans ce temps humide que sonne le glas
Que la terre se repose
Du parfum des feuilles mortes
Et des bois brisés
Que nos âmes s’apitoient
Que sont nos enfants devenus ?

 

Que sont-ils devenus
De leurs douces chevelures
Aux tendres mains potelées
Fragile mystère de la vie
Paysages en pentes douces
Qui les éloignent
Suivant les plaines et les cours d’eau
Cherchant limon et tendre roseau
S’éloignant des cimes
Laissant de-ci de-là
Une empreinte sur le terreau
Et puis le soir quand la pluie s’annonce
Que le froid prend sa revanche
Ils ne sont plus là blottis près du feu

 

 

Mes enfants
Mes beaux enfants

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

22 janvier 2012 ©

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